终场哨响的刹那，体育馆的顶灯似乎都在晃，汗水顺着林风的下颌滴落在轮椅的金属扶手上，砸出细小的声响，很快又被山呼海啸般的欢呼声吞没，他抬起头，看台上挥舞的国旗像一团燃烧的火，照亮了他空荡荡的裤管——那场车祸带走了他的右腿，却把一座沉甸甸的冠军奖杯,送进了他怀里。
五年前的林风，还是个能在球场上飞身扣篮的少年，校队比赛最后十秒，他带球突破，眼看就要将比分反超，却被对方球员撞倒在地，一声脆响，右腿胫骨粉碎性骨折，手术失败后的感染，最终不得不截肢，从病床上醒来的那天，他盯着天花板上的裂缝，第一次觉得，自己的人生也像这面墙，裂开了一道再也填不平的缝。
“以后还能打球吗？”他问来探望的教练，声音沙哑得像砂纸磨过，教练沉默了很久，递给他一张照片：几个坐在轮椅上的人，在球场上激烈拼抢，手臂肌肉贲张，眼神里的火比健全人更亮。“你看，篮球不止靠腿。”
第一次接触轮椅篮球，林风狼狈得像个初学走路的孩子，轮椅在木地板上打滑，他重心不稳直接摔了个四脚朝天，膝盖磕出淤青，手掌磨破了皮，血混着汗滴在地上，队里有个老队员，因小儿麻痹症双腿残疾，却练出了一手精准的远投，他拍着林风的肩膀说：“咱们这篮球，靠的是胳膊，是脑子，是心里那口气，腿断了，心不能断。”
训练的日子像一把钝刀，一点点磨着他的性子，每天清晨五点，当城市还在沉睡，他已经出现在体育馆，从轮椅转向、传球、到单手投篮，每一个动作都要重复上千次，手掌磨出了厚茧，茧子磨破了又结新痂，右臂的力量大到晚上连筷子都握不住，有次训练赛，他被对方球员撞得连人带轮椅翻出去，后背重重撞在记分牌上，他咬着牙爬起来，把歪了的轮椅扶正，抹了把脸上的汗，轻声说：“再来。”
全国锦标赛决赛那天，林风的对手，是三年前截肢前曾和他并肩作战的队友，开场哨响，对方的轮椅篮球像长了眼睛，传球精准得像手术刀，比分一度落后15分，场边有人叹气：“林风今天不行啊。”
林风没说话，他盯着对方手里的球，像猎豹盯着猎物，中场休息时，他对队友们说：“把球给我，最后一节，我来打。”第四节还剩30秒，比分追平，林风持球突破，对方两名球员包夹过来，他猛地急停，轮椅在地板上划出刺耳的摩擦声，同时右手手腕一抖，篮球划出一道高高的弧线，稳稳落入篮筐。
“哔——”终场哨响，林风瘫在轮椅上，大口喘着气，看队友们扑过来抱住他，有人在他肩头哭，有人笑得直拍轮椅，他抬起头，看台上的灯光晃得他眼睛发酸，却清晰地看见，教练站在人群外，对他竖起了大拇指。
领奖台上，林风接过冠军奖杯，金属的冰凉透过掌心传到心里，他想起五年前躺在病床上的自己，以为人生从此灰暗，却没想到，轮椅上的篮球，让他重新站了起来——不是用腿，而是用意志，用热爱，用一颗不肯认输的心。
后来有记者问他：“残疾后，最遗憾的是什么？”林风笑了笑，举起手里的奖杯：“遗憾？不，我得到了比以前更珍贵的东西，篮球教会我，命运可以夺走你的双腿，但夺不走你投篮的权利，和追逐梦想的勇气。”
林风成了青少年轮椅篮球教练，他的训练馆里，总坐着一些眼神清亮的少年，他常说：“真正的残疾，不是身体的不便，是心里的放弃，只要心还能跳，就能在人生的球场上，投出属于自己的冠军球。”
而那座轮椅篮球冠军奖杯，就放在他办公室最显眼的位置，灯光下,闪着比任何金牌都亮的光。
