这本围绕融天岭展开、名为《掬光凝露皆融天——关于生命里的融天之道》的作品，以岭上掬手可及的星月光华、叶尖凝垂的清露水泽等自然日常为依托，借核心书名意象，深入浅出地探寻并引导读者领悟“融天”的生命智慧——即自我与天地自然、内在心境与外在境遇的圆融共生之道。
清晨翻山时更先触到的之一缕松尖雾带点晨露的冰凉,会顺着指尖滑进风里——那一刻恍惚间就融进了半透明的、将醒未醒的山巅薄云；蹲在楼下石缝边看蒲公英絮沾着光慢慢飘，它没说要去哪，但风也没说要带它归向哪一块具体的天空——直到它们在风里慢慢散成光粒，落在老槐树的年轮纹路，落在卖豆浆车的蒸笼白汽，落在放学回家书包带晃出的碎糖纸光片上，糖纸亮片晃着晃着又沾了蚂蚁晃荡的光影，整个小角落都裹在了细碎的、细碎的天的温度里，原来这就是“融天”啊——从来不是把谁高高挂起当成触不可及的穹顶供奉，是把天的呼吸揉进每一粒沙的棱角，把天的颜色染进每一片叶的脉络，把天的松弛，嵌进每一个低头赶路、抬头也能看见云缝漏星的人的衣角。
古籍里说的“天人合一”，大概是最古典也最宏大的“融天命题”，但古人说的“天”，从来不是冷冰冰的物理概念，是头顶的日月星辰，是脚下的江河湖海，是春有百花秋有月的时序，是寒来暑往秋收冬藏的规律，是藏在自然褶皱里的慈悲与智慧，我们的祖先没有发明空调，却学会了盖“负阴抱阳”的房子；没有研究二十四小时的精确时区，却用“清明前后种瓜点豆”的农谚，把四季的脉搏种在了土地里；没有钢筋水泥的摩天大楼去“触碰”天空，却用榫卯结构的飞檐翘角，把对天的敬畏和想象，融成了向上生长的屋檐线条，那时候的人，不是把自己当成“天的主宰”，而是把自己当成“天的邻居”——每天清晨开门揖“天”，晚上闭户枕“星”，柴米油盐酱醋茶里，都飘着天的烟火气。
后来的我们走得太快了,我们用钢筋水泥把自己围了起来，我们用汽车尾气把天的蓝染成了灰，我们用手机屏幕里的“虚拟世界”，代替了抬头就能看见的“真实苍穹”，我们总想着“征服”天，“利用”天，却忘了怎么也找不到“融天”的感觉了，直到疫情期间的某个深夜，被封在钢筋水泥小盒子里的我们，才突然想起了楼下那棵好久没看的老梧桐，想起了好久没听的蝉鸣蛙叫，想起了好久没抬头好好看一眼的月亮——那一刻，老梧桐的叶子在风里沙沙作响，好像是天在和我们说话；月光透过窗帘缝照进来，落在地板上，落在书桌上，落在我们手心里，好像是天在轻轻抚摸我们；那一刻，我们才突然明白：原来我们从来没有离开过天，天也从来没有离开过我们——天就在老梧桐的叶子里，就在月光里，就在我们每一次想念自然的呼吸里。
现在的我们,又开始试着慢慢往回走了，我们开始在阳台上种多肉种绿植，把天的绿色搬进了钢筋水泥的小盒子；我们开始在周末去爬山去看海，把自己的脚印踩在天铺的草地上，踩在天铺的沙滩上；我们开始在晚上关一会儿手机，抬头看看天，看看月亮，看看星星——那一刻，风又吹来了，带着花香，带着草香，带着天的味道；那一刻，我们好像又回到了小时候，回到了那个可以在田野里追蝴蝶追蜻蜓的年纪，回到了那个可以躺在麦秸垛上数星星的年纪；那一刻，我们才真正懂得了“融天”的意义——不是回到过去，而是在现代的生活里，留一块地方，留一点时间，让自己的灵魂，和头顶的天，和脚下的地，好好地，轻轻地，融在一起。
掬光凝露皆融天,一花一草皆有情，愿我们每一个人，都能在忙忙碌碌的生活里，找到属于自己的“融天之道”——把天的温度，天的颜色，天的松弛，都融在自己的生命里，做一个，眼里有光，心里有海，头顶有天的人。