女人，是岁月里带着温润烟火气缓缓展开的线装书，扉页染着草露似的淡墨，夹着粉蝶或蒲公英标本，藏着少女时代踮脚碰星子的柔软憧憬；中间卷边的烟火章节里，写满了柴米油盐的细碎日常，也夹着家人便签、生活小确幸的暖光糖纸；而最后摊开的批注与留白，是阅尽千帆后的通透沉淀，每一笔都值得细细品读。
如果把人生比作一场书写，那女人，定然是其中最耐读的一本，她没有固定的版式，不是单一的色调，而是在时光的摩挲里，一页页展开，藏着清晨的露珠,也盛着深夜的星光。
少女时代的她，是书的序章，纸页间飘着栀子花香，会偷偷踮起脚试穿妈妈的高跟鞋，在镜子前旋转半天；会把心事写在带锁的日记本里，为一句无意的话红了眼眶；也会捧着一本小说，跟着主人公笑或哭，仿佛整个世界都能在文字里找到答案，那时候的她，是干净的、明亮的，像刚破土的新芽,对一切都充满好奇。
后来，她走进了正文，书页开始变得厚重，可能会遇见爱情，在某个街角的咖啡店，和一个人目光相撞，从此心里住进了温柔；也可能会扑在事业上，加班到深夜，办公室的灯亮成了夜空中最暖的星；当然也会有跌倒的时候，可能是一段感情的结束，可能是工作中的挫折，她会躲在被子里哭，但第二天依旧会擦干眼泪，对着镜子笑一笑，继续往前走，这时候的她，有了褶皱，也有了力量，像正在盛放的花，既有柔软的花瓣,也有坚韧的根茎。
再后来，她到了中篇，书页里多了烟火气，可能成了母亲，怀里抱着小小的婴儿，看着他一点点长大，从牙牙学语到背着书包上学，她的目光总追随着那个小小的身影；也可能成了家里的顶梁柱，一边照顾老人，一边打理生活，把琐碎的日子过成了诗；这时候的她，少了些尖锐，多了些包容，像成熟的稻穗，低着头,却藏着满满的收获。
等到了后记，她坐在阳台的藤椅上，阳光洒在她的白发上，手里翻着旧照片，她不再纠结于过去的得失，而是笑着说起那些曾经的故事，脸上的皱纹里都藏着温柔，这时候的她，像一本被翻旧了的书，纸页泛黄，却字字珠玑,每一页都是岁月的馈赠。
每个女人的书都不一样，有的是散文，恬淡自然；有的是小说，跌宕起伏；有的是诗歌，浪漫灵动，但无论哪一本，都值得我们静下心来，细细品读——因为那里面，藏着最真实的人生,也藏着最动人的力量。
女人啊，从来不是谁的附属，她是自己的作者，一笔一划,写着属于自己的精彩。