旧巷深处，王嘉庆是安守一方小天地的修书人——指尖沾着糨糊，眼底映着泛黄书页，他总在修补时光磨破的缝隙，让一册册旧籍重获呼吸，除了与旧纸为伴，他还与京剧有着不解之缘：修书间隙哼段京韵，把修书的沉静与京剧的韵味揉进日常，让寻常巷子飘着墨香与戏文交织的气息，在慢节奏里守住双重老时光。
巷口的老槐树又落了一地金黄的叶子,王嘉庆的修书摊就在树影里支着——一张掉了漆的旧木桌，上面整齐摆着磨得发亮的镊子、装着米白色糨糊的瓷罐、一把棕毛蓬松的刷子，还有半摞用蓝布角包着书皮的旧书，风一吹，书页轻轻“哗啦”响，和老槐树的沙沙声缠在一起，成了这条青石板巷子里最软和的调子。
今年五十六岁的王嘉庆,在这儿修书已经二十七年了，年轻时他在城里的印刷厂做装订工，指尖沾的纸墨香从那时起就没洗干净过，后来印刷厂改制，他没去做别的营生，反而推着从旧货市场淘来的小木桌，在这条他住了半辈子的巷子里摆起了摊。“书这东西，和人一样，会老、会破，得有人给它‘搭把手’。”他总爱摩挲着桌上的旧书皮，声音里带着点纸墨的温乎气。
上个月,住在巷尾的林姑娘抱着个布包匆匆赶来，打开一看，是本卷了边、散了脊的《安徒生童话》。“这是我外婆生前给我念的，封面上的小美人鱼还是她绣的……”林姑娘眼圈红了，说上次搬家不小心把书压散了，找了好多地方都没人能修，王嘉庆接过书，先把散页一张张摊在桌上，用光滑的鹅卵石轻轻压平，又取来熬得稠稠的糨糊，用小刷子一点点抹在书脊上，连每一页的折痕都小心翼翼地抚平，他还找了块和旧书皮颜色相近的蓝布，给书做了个新的书套，又把封面上磨淡的小美人鱼用针线重新勾了勾边。
林姑娘拿到书时,眼泪直接掉在了蓝布套上，王嘉庆却笑着摆手，指尖的茧子在阳光里闪着光——那是二十多年来，无数次翻页、粘纸、穿线磨出来的，他的左手拇指上还有个小疤，是前年修一本线装家谱时，被旧书里掉出来的铜钉扎的，可他说起这事时却笑：“那本书里记着人家十代人的故事，这点小疤算啥。”
现在看纸质书的人越来越少,拿书来修的大多是些“有故事”的旧物：有学生时代的日记本，封面上还写着歪歪扭扭的“青春万岁”；有爷爷用过的旧字典，每页都夹着他记的草药偏方；还有去年张奶奶拿来的老伴儿生前的家书，纸页都黄得发脆了，有人劝王嘉庆别干了，说修一天书赚的钱还不如卖份早点多，他却摇摇头，把桌上的一本旧《红楼梦》翻到夹着银杏叶的那一页：“这些书里藏着别人的念想啊，要是我不修，这些念想就没处放了，我守着这摊，就是守着点旧时光。”
每天傍晚收摊时,王嘉庆都会把每本修到一半的书用干净的蓝布包好，放进木桌下的小箱子里，生怕夜里的露水打湿了，有时候巷子里没人，他就自己坐在树底下，拿本泛黄的《三国演义》慢慢读，阳光透过树叶洒在他的白发上，也洒在书页上，他的眼睛里满是温柔，像在和老朋友聊天。
老槐树的叶子还在落,王嘉庆的修书摊还是每天早上八点准时出现在巷口，他的背有点驼了，眼睛也花了，可拿起镊子的那一刻，他还是那么专注，旧巷子里的风，带着纸墨香，和他的故事一起，慢慢飘向远方。
